вот я пишу так - строчки появляются у меня в голове сами по себе, то есть как-то совсем без моего вмешательства в их жизнь, а мне остается только расставить по местам и поставить ударения и знаки препинания (и то не всегда); если это происходит днем, я могу отложить это и записать позже, потому что знаю, что в таком случае они никуда не уйдут; по ночам же все гораздо сложнее.бывает, это происходит так: уже в состоянии полусна, на той грани, когда я еще не совсем сплю, но уже и не вижу и не чувствую окружающей реальности, когда только немного окунаюсь головой в состояние покоя, кто-то как будто нашептывает мне несколько слов - и я уже понимаю, что началось.и ведь жаль, просто тупо жаль потерять их, не записанными.потому что точно не вспомню утром, а они уже уйдут.а пришли ведь ко мне, только ко мне.или, может быть, все еще хуже - я не запишу их и они уйдут к кому-то другому.а я потом буду читать это и сокрушаться, как это такое написала не я.
вот вчера ночью и было что-то подобное, я просто вскочила и начала искать свой блокнот в темноте, разбудила всех в квартире, психанула Катя ("какой блокнот, Аня???спи давай..."), но я все равно записала.
кстати (или совсем некстати), вчера читала в жж Паши Мескалина о том, что поэтом быть - это правда тяжело, очень тяжело и не просто.Паша, готова подписаться под каждым словом.хоть я и не поэт.
этот дождь - как душ.так лаконичен, краток
в каждой капле теней стихов моих - как в каждом изгибе плеч твоих и локтей.
и я почти знаю, за что меня наказали писать так -
бесшумным одним поворотом в замке моих, почти скрипичных, ключей.
я знаю, за что мои мысли наполнены ватой -
а стали почти что мной, корнями вростая в осень.и почти параллельно ей.
я решила неравенство.то есть списала.( то есть, его за меня решили - математики я боюсь.
хотя в этом мире есть вещи, страшнее любых математик.
и бог есть; а я просто двоечница его теорий и практик).
я знаю, за что не верю.
за что молюсь.
а стихи - это когда ты дрожишь от слов настолько, что просыпаешься ночью
и нервной рукой в темноте, на ощупь, мучаешь выключатели.
стихи - это сущности (и на самом деле,они сами себе поэты, критики и и*датели).
это просто льющиеся слова.
даже те, которых
и говорить не хочется.
сегодня Настя написала мне, что я "как будто волной разливаюсь" - да, есть похожее чувство, точнее оно было у меня вчера, сейчас я спокойна, и тем, кто со мной живет, тоже пока что спокойно, соответственно.
Я и так устала после урока английского, на котором я лежала на столе как раненный в попу кит и пыхтела, благо наша Д.А.нас слышит по скайпу, но не видит.
Пройти тест в блоге teh-nomad








В разряда "Смотреть с выключенным звуком"
Нашла видео, где представитель Международной Амнистии говорит об Анне Политковской.Так же говорится об убийствах других правозащитников.Исследователь Амнистии говорит, как это убийство повлияло на ситуацию с правами человека в целом.